Indelebili sono, i loro squarci nelle tele del presente.
Cigolanti i pensieri, arrugginiti color post-industriale.
D'oppressione, in dimenticanze offuscate.
Di post-it abbronzati all'ombra del sole.
Di bussole impazzite nascoste tra coni d'ombra.
Modi di dire, facendo silenzio.
Riflessioni lasciate al ticchettio d'orologio.
Flussi dipanano in ordinate pozzanghere.
Di poeti indecifrabili, e musici sferraglianti,
Di dolore e di gioia, l'aria si graffia.
Il vero criminale, e' l'indifferente.
Antropocene
Grazie, O.
:V:
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